черно-белыми узорами свою жизнь вдоль тетрадных полей прорисовываешь, стараешься. каждый новый виток считая правильным и единственным. не получается. злость прячется в бело-зеленых капсулах. такое себе смирение. покорное. когда-то было страшно, теперь лишь изредка, под утро приходит это липко-навязчивое, но уже в тени, чувство страха. страха смерти, вечной рутины и собственной незаметности. с ним легко бороться: прозрачно серым дымом пропуская через легкие.

если бы ты только была жива.

ведь все раньше было другим. мыльные пузыри вдоль набережной, солнечно-весенней, переливаются радугой. небо, отражаясь в глазах, многообещающе улыбается. и все помниться слишком близким, почти родным.

и намеренно не помнится тот день, когда тебя не стало в моей жизни. а черно-белое всегда было привычным.