Летят. Они летят. Летят вниз. Бьются. Дышат. Борются со смертью. Она дышит. Дышит холодом. А они все равно живут. Холод – это жизнь для них. Они падают. Летят вниз. Сливаются друг с другом. Воздух в клочья. А потом они падают. Их много. Сотни тысяч. Миллионы. Миллиарды. Они больше не подают признаков жизни. Но они живут. Они будут жить до следующей весны…

Это сказка. Я пишу сказку. Сказочники добрые. Пусть так и будет. Это ведь еще одна сказка.

Улыбнись… Просто улыбнись. И все в этом мире улыбнется в ответ. Попроси первые прощения. Даже если ты был не прав. Какая разница? Обними, прижми к сердцу. Почувствуй человеческое тепло.

Грусть. Зверская тоска. Она убивает изнутри. Ты не подаешь признаков жизни. Но ты живешь. И будешь жить. Даже после весны. Обязательно. По-другому нельзя. Ты ведь не как они. Они глупые. Не были бы глупыми – не летели бы вниз. Летели бы вверх. А они летят вниз. А ты не глуп. Ты вообще не летаешь.

Ты просто дышишь. И будешь дышать вечно. Ты ведь человек. Обещай мне. Обещай себе.