Интересно, почему я становлюсь сама собой, ну или тем, чем хочется быть, только в дождливые или хотя бы пасмурные дни?
Только тогда я могу писать стихи, читать умные книжки...
Стоит выглянуть солнцу, я превращаюсь в блондикГо (внутренне), которой ничего не свято, ничего, кроме шмоток и алкоголя, не интересно и которую просто хочется тихонько удавить...
Солнце меня почему-то раздражает, так же как и золото оно чересчур яркое, вульгарное, что ли. Пожиратель человеческих душ