Приболела. Еще вчера. Горло, насморк, бессилие и все прелести обычной простуды. Лечусь всеми доступными и недоступными методами. Уже немного легче.Завтра пойду и в школу и к Ваське на дискотеку, но если будет плохо, то не пойду ни туда, ни туда, скорее всего.Сейчас нужно написать парочку сочинений. Напечатать десяток биографий по зарубежке. В общем-то сплошная рутина. И она затягивает. Нет никакого желания бороться, вообще ни с чем. Ни с болезнью, ни с рутиной, ни с ленью, ни со слабостью. А нужно. Так что я пойду, хотя бы попытаюсь:)

Лирическое отступление:

Мне определнно вредно писать часто. Пропадают  яркие посты и появляется серая масса, которая надавливает еще больше с каждым разом. С каждым постом ты еще острее начинаешь ощущать эту серость. И понимаешь, что единственный способ боротся с этим - жить ярко, жить моментом. Я этому научилась. Вернее сказать меня научили. Но мне это не нравится. Это слишком сложно, слишком больно. Боль  появляется далеко не всегда от неудач и горя, она  и от радости, от неимоверной радости, когда хочется прыгать до потолка и совершать неописуемые кульбиты, она и от щемящей в сердце тоски, и от пресловутых неудач и расстройств. И эта боль поглащает, сжирает тебя, а сил, чтобы все это чувствоать, просто не остается. Когда-нибудь ощущение силы вообще исчезнет. Интересно, и что же будут там, дальше? когда силы уйдут...