Москва, как обычно, убивает вдохновение.

Ехал из университета и думал, что сейчас сформулирую - и будет трепетный стих. Про розы и небритые щёки. Доехал до своего дома и обнаружил, что местные власти испоганили-таки последнюю детскую площадку в районе, и теперь там вместо адекватных качелей, турников и проч. возвышается какая-то пластиковая фигня для совсем маленьких. Издеваются, то есть. Зачем детям (и взрослым) турники и качели, блин. Новая программа благоустройства дворов, вашу за ногу....

Ну ничего (думаю я про себя), всё равно у меня будет свой сад три на четыре, и там будут мои и только мои качели, которые никто никогда не снесёт. И однажды я подниму в небо бомбардировщик и полечу (думаю я) бомбить Собянина, чтоб им всем пусто было. И рука моя не дрогнет, сжимая штурвал. Так-то (думаю я).

Потом, конечно, успокоился. Потому что сад с качелями ведь у меня в любом случае будет, а Москву какой-нибудь очередной Гитлер так или иначе с лица земли и без меня сотрёт. Когда-нибудь сильно потом. Без нас. Дрезден же вот стёрли. Ну или хотя бы мэрию с этим Собяниным, будь он неладен.

Успокоиться-то успокоился, а вдохновение пропало.

До сада с качелями ещё дожить надо, а стих бы уже сейчас был.

В общем, во всём виноват мэр.

*и это пройдёт