пылают пушки-пулеметы.


ракеты с бомбами летают.


а в небе храбрые пилоты


кого-то мастерски сбивают.


пылает пламя, рвутся мины,


лежат повсюду трупов горы,


а танки смертоносным клином


сминают мирные заборы.


а полководец, взявши ластик,


склонился над военной картой...


вот это, понимаю, праздник,


не то что, бл...ь, восьмое марта!